Стихи как панацея
Виолетта Желанная
Стихи…стихи… важны ли мне они?
Полёт,  мираж, фантазия, обман.
Так нереальны строки в толщах книг...
Не положить их денежкой в карман.

Парит любовь, душа ей вторит в такт,
Мерцает луч в не выпитом вине
А что на деле? Наступил  антракт,
И горький плач вновь душит в тишине.

А в горле ком, эмоций - на гроши,
И на рубли - скопление тоски.
Вы говорите ласково: Пиши!
Родится стон, а вовсе не  стихи!